Sopa de Estrellas Verdes | Nathaniel Dowd Horowitz

Por Nathaniel Dowd Horowitz

(Colaboración especial desde Baltimore, Estados Unidos)

(Una historia de Ecuador en 1997, de mi manuscrito Verdades Provisionales: Aventuras de otro gringo que quería ser chamán, aproximadamente traducida al español)

*****

Torres de jade bajo el cielo de lapislázuli, San Pedro es un cactus alto, de ramificación modesta, casi sin espinas, extendido en los Andes. Su nombre en quichua es huachuma, dando lugar al verbo español chumar y al verbo inglés que inventé, to choom. Alrededor del núcleo blanco y leñoso de San Pedro, entiendo por mi lectura, hay una gruesa capa de carne de esmeralda similar al peyote llena de mescalina. Veo a San Pedros frente a los bancos y en los círculos de tráfico, e imaginé alejándolos en la oscuridad de la noche y preparándolos. Pero sé que eso sería moralmente incorrecto y psicológicamente desastroso. ¿Y si la policía encendiera las luces de discoteca y la sirena mientras corría por una avenida con un cactus de tres metros balanceado en mi espalda como una lanza Tagaeri?

Les pregunto a Rumi y Ché si saben dónde puedo comprar un San Pedro. En caso de duda, emplee capital. Dicen que tienen una idea de dónde se venden algunos.

Le dicen a su madre que planeo preparar un brebaje. Ella lo cuenta a una amiga colombiana, y la amiga, María, quiere beber con nosotros. Podemos beber en su casa a media hora de Quito. Yo digo que sí.

Rumi y yo nos metemos en Elvis, su Ford Taurus rojo de 1967, y salimos cuesta abajo, deslizándonos gran parte del camino, a una carretera y luego a una tienda de plantas en la carretera en la ciudad periférica de Cumbayá, donde compro una columna verde espinosa, dos metros y medio de largo, por el equivalente en sucres de $ 3.50. Lo corto con un cuchillo que tienen allí y lo empaco en bolsas de plástico en el baúl de Elvis. Volvemos a Guápulo y Elvis se esfuerza por subirnos las colinas. Afortunadamente, Rumi cuida bien sus frenos. Los literales, de todos modos. Los metafóricos no tanto.

Al día siguiente, me levanto temprano para preparar el cactus en la cocina del Hostal Labirinto. Estoy un poco preocupado por compartirlo con personas que tal vez no lo tomaran en serio. Pero racionalizo que mi vida en Guápulo está integrada con la vida de los muchachos del Labirinto. Vivimos juntos, compartiendo comida, hierba e ideas. Esta será una contribución mía para el colectivo. La cocina está al lado de las habitaciones donde Rumi, Ché y Mauro duermen entre resacas. Mientras corto el cactus, los escucho gruñir, darse la vuelta, poner almohadas sobre sus cabezas.

Rodeando en el agua hirviendo, las secciones transversales de cactus son estrellas verdes de siete puntas.

En ayunas, sin lavar, sin afeitar, susurro, “Gran Espíritu, gracias por esta sopa de estrellas verdes. Por favor, danos buenas y fuertes visiones. Concédeme una visión y el poder de curarme a mí mismo y a los demás. Cúranos a todos y muéstranos cómo vivir mejor”.

Quiero asegurarme de que todo iba bien, así que tomo unos sorbos.

Sí, parece bastante bien. Agrio y de color verde oscuro, saboreándome como lo saboreo. Nos saludamos de nuevo y por primera vez.

Aparecen Rumi, Ché y Mauro, adornados con halos de arcoíris. Yo digo:

—Manténganse alejados de la comida y la marihuana si quieren beber más tarde. Tienen que estar vacíos y puros para el efecto completo.

Ellos dicen:

—OK.

Ché se aventura a ocuparse de la lavandería. Rumi y Mauro se retiran a la habitación de Rumi, de la cual, pronto, una brisa rebelde trae un olor a humo de hierba.

—¡Aléjanse de esa cosa, pendejos! —grito. Ellos ríen. Yo abro la ventana. No quiero oler eso ahora.

Limpio la cocina y canto sobre el brebaje.

A las cuatro de la tarde, arrojo las estrellas verdes flácidas a la basura con una oración de despedida. Mantengo la infusión hirviendo para reducirla y espesarla. Misteriosamente, las espinas se han disuelto. No puedo encontrar ni uno solo. Supongo que los beberemos.

Justo antes del atardecer, aparece María, de mediana edad, bronceada, burbujeante, parloteando, junto con otra persona que no he conocido antes, Noni, una chica quiteña de cabello castaño, piel de leche y ojos azules, vestida de negro, con una calavera de murciélago en un cordón alrededor de su cuello. Apenas me reconoce, un neandertal del norte en cuclillas en el piso de la cocina, hasta que concluyo que la preparación está lista, y me ducho, me afeito y me pongo una camisa limpia. Entonces me vuelvo elegante y guapo.

Aceleramos en el pequeño auto de María a lo largo de la carretera serpenteante. Me siento en el medio del asiento trasero, acunando la jarra plástica de cerveza tibia enroscada en mi regazo, mis largas piernas pegadas hacia el frente. Mauro está a mi izquierda, Rumi a mi derecha. A la izquierda de mis pies está María, conduciendo, y a la derecha de ellos, Ché con Noni en su regazo. Ella es maravillosa.

Chillando de risa, María habla como un mono con Ché y Noni, manejando dos veces más rápido de lo necesario, sin prestar atención al camino de curvas rápidas que ella claramente conoce como el pliegue de su propio coño.

En el asiento trasero conmigo, Mauro y Rumi están alarmados pero filosóficos. Cuando el auto de María gira hacia la izquierda, aplastándolo contra mí y conmigo contra Rumi, Mauro dice:

—Caballeros, supongamos que morimos ahora. Los invito a considerar la posibilidad de que no haya ningún problema. Una perspectiva espiritual no ve diferencia entre la vida y la muerte, que es solo otra fase en la evolución de nuestras almas eternas

El auto gira a la derecha. La fuerza centrífuga me aplasta contra él y Rumi contra mí.

—Correcto, mi primo —proclama Rumi en mi oído izquierdo—. Si morimos, ni siquiera la muerte misma nos detendrá. Seguiremos montando hasta que lleguemos a la casa de María, en cualquier dimensión que la encontremos.

El auto gira a la izquierda nuevamente, aplastándome contra él y Mauro contra mí.

—¡Tenemos que enfrentar la muerte todo el tiempo de todos modos, en lo que sea que hagamos! —señala Mauro, y el auto gira de nuevo a la derecha, empujándome contra él—. ¡Lo importante es avanzar con fe y felicidad!

—¡Amén, primo mío! Ah, nos vamos de la carretera.

Momentos después, el pequeño automóvil se estaciona como un gorrión que se posa en una rama, y ​​estamos entrando (aparentemente vivos) en la casa de María, una mansión en miniatura, vasta y ornamentada, tranquila y acogedora. Nos desplegamos y exploramos. Arriba, estoy rodeado de patrones centelleantes: tapices de Ecuador y esteras de Zanzíbar, donde vivía María, ventanas tejidas mostrando mundos ondulados. Se me ocurre nuevamente que cada patrón es una traducción a la forma física de un estado mental, una imagen que alguien tenía en su cabeza, una dimensión específica a la que estaban vinculados cuando lo imaginaban. Un tapiz quichua tejido a mano con una imagen de un dios alegre de tres cabezas cubre el respaldo de una silla reclinable junto a una radio que se ha dejado encendida. Me siento en la silla abrazado por los brazos abiertos del dios y escucho noticias en inglés de Ecuador y el resto del mundo en una estación evangélica. Ayer en Nigeria, tres misioneros fueron atacados con machetes y heridos. Apago la radio, me levanto y sigo moviéndome.

Noni y yo nos aventuramos en un balcón y contemplamos el mundo nocturno de suaves luces oceánicas negras y distantes. La tranquilidad y el aire fresco de la montaña fluyen a nuestro alrededor.

—Es muy tranquilo aquí —murmuro.

—No quisiera mucho más en la vida que un lugar como este —también murmura.

La voz de María dice:

—¿Dónde están ustedes dos?

Nos deslizamos por dentro. Envuelta sobre un tronco está la piel rayada de un tigre.

María dice:

—Están haciendo una fogata abajo.

Señalo la piel.

—¿De dónde sacaste eso?

—Una amiga me lo dio. El tigre murió de una sobredosis de drogas en un zoológico en Colombia.

Por supuesto. En Colombia, incluso los tigres son junkies. Noni y yo quedamos mirando. La piel se ondula con las imágenes posteriores de la vida. Todo está embrujado, de verdad.

Nos deslizamos escaleras abajo y nos quitamos los zapatos. La luz de la fogata parpadea en la pared de la sala de estar. Che está añadiendo un tronco al fuego. La fragante y resinosa madera de pino se rompe y silba. Encima de la chimenea semicircular se encuentra una colección multiétnica de máscaras de madera pertenecientes al marido australiano de María, unas Naciones Unidas del reino de los espíritus. Junto al fuego se encuentra una fina pieza de cerámica, una reproducción contemporánea de una antigua estatua local de un chamán meditabundo, profundamente inmerso en sí mismo, cuyo poder irradia hacia afuera a través de sus ojos entrecerrados y su postura.

La música electrónica trance suena desde el reproductor de CD.

Sentado en la cornisa de la chimenea, de espaldas al fuego caliente, envío una y otra vez un vaso de verde.

Mauro y Noni yacen frente a mí, uno frente al otro. Él coquetea con ella. Ella se ríe de él, no impresionada, no disgustada. Pongo un pie en la cadera de ella y el otro en la de él, hablando con ellos, haciéndoles reír.

Todos nos sentamos en un semicírculo alrededor del hermoso fuego, un abuelo contando historias incomprensibles en susurros y luces y chispas y fragancias. Los humanos nos estamos fusionando en una sola forma de vida de cuerpo caliente. Se me ocurre que somos seis u ocho. Siete parece poco probable. No estoy dispuesto a contar. Creo que podría llegar a uno antes de distraerme.

—¿Para qué has usado tus manos en esta vida? —le pregunto a Noni, curioso por esos seres blancos enroscados como desnudos en su regazo negro.

Ella dice:

—Bueno, me avergüenza admitirlo, pero una cosa que he hecho es que maté lagartos y ranas para diseccionar cuando era estudiante de biología en la Universidad Católica. ¡Hemos estudiado la vida matándola! ¿Puedes ver lo irónico que es eso? No podía aceptarlo, así que salí de allí y empecé a trabajar para los jardines botánicos de la ciudad. Ahora planto plantas con mis manos —los sostiene para que todos los vean.

Mauro dice:

—¿Noni, eres tú, o hace calor aquí? Gente, me estoy sobrecalentando en la camisa y en los pantalones —acostado de espaldas, después de un solo movimiento, solo lleva puestos sus brillantes calzoncillos esmeraldas, y se estira, levantando los pies, luego las manos, hacia el techo, un joven fuerte enamorado de su cuerpo.

María dice:

—¡Hombre, si tu trabajo como cocinero no resulta, te daré diez mil sucres por esos brazos tuyos para ayudarme a llevar víveres y limpiar el jardín!

La conversación se convierte en una serie de bromas sobre la subasta de partes de nuestros cuerpos: las piernas bien formadas de 49 años de María (oferto veinte mil sucres); mi torso no tan musculoso, pero bien (María ofrece cinco mil); las manos de Ché, expertas en alfarería y cocina (Noni ofrece treinta mil).

Todavía acostado sobre su espalda, Mauro levanta sus piernas en el aire nuevamente, alaba su forma, sus músculos. Pero no puede conseguir ningún postor.

—Nathan —dice—, ¿cuándo ocurre la experiencia espiritual con esta huevada?

—Para ti, probablemente no va a suceder, porque fumaste tanta hierba hoy, aunque te dije que no lo hicieras. Además, no le digas “huevada” a la medicina.

Mauro asiente. Afeitado para variar, parece más joven y más árabe de lo habitual. Veo al muchacho que era antes de su condena en prisión.

Todos estamos acostados uno al lado del otro sobre la espalda en la alfombra. Noni está entre Mauro y yo. Observo su perfil. «Tu cara debe valer bastante», calculo, «porque es muy bonita. Estoy pensando como cien mil sucres».

—Sí, pero ¿qué clase de bonita soy? —quiere saber.

—Bonita como un murciélago —le digo. Es verdad. Ella se ríe como una murciélaga bonita. Mauro y Rumi murmuran juntos, luego se levantan y corren hacia la cocina. Con la luz del fuego parpadeando en su frente alta y sabia, Ché acerca un tronco en llamas al centro del fuego, que responde con chispas y silbidos, mientras el humo sube por la chimenea.

Noni me dice:

—Así que estabas en el bosque con los chamanes. ¿Existe tal cosa como la telepatía? ¿Es real?

Intercambio miradas con la estatua precolombina, pero sus ojos espirales no me dicen nada. Tengo que pensar cuidadosamente sobre esto. Pata el Wao soñó que su hermano vendría río abajo para recogerme. Me pregunto nuevamente si esa información podría haberse transmitido por medios físicos, como ondas de una piedra arrojada a un estanque, o incluso como la televisión. El hermano de Eva, Ambrosio, anunció su llegada con jaguares. Joaquín vio mi visión del diablo. David y yo vimos ojos en el cielo. ¿Cómo sucedió todo eso? Lucho por responder a Noni. Quiero decirle la verdad, pero las palabras y no ambas pierden el punto. La respuesta parece estar más lejos de cada uno de ellos que el uno del otro; y no es tal vez tampoco.

Hay una conmoción en la cocina. Sonriendo, volvemos nuestros ojos brillantes para ver.

Nos lleva unos segundos darnos cuenta de que Rumi no está bromeando cuando nos dice que tiene palpitaciones cardíacas graves porque él y Mauro esnifaron cocaína.

—¡Dios mío! —María grita—. ¿Necesitas ir a un hospital?

—¡No lo sé! —Rumi jadea.

—Tiene un corazón débil —dice Ché—. ¡El médico dijo que no debe tomar cocaína!

—¡Necesito azúcar! —Rumi jadea. María lo encuentra. Rápidamente, Mauro le mezcla un vaso alto de agua azucarada, y él lo traga. Echo un vistazo a un poco de azúcar que, en la confusión, se ha derramado sobre el hombro de Mauro.

Sentada en una silla de cocina, Rumi me ruega:

—¡Por favor, frótame los pies!

Lo hago y reúno toda la energía psíquica que pueda para extraerle la energía de la cocaína y arrojarla. Esto parece funcionar solo hasta cierto punto; parece que parte de él se está aferrando fuertemente a la droga. Las plantas de sus largos pies son suaves y secas. Mis manos magnéticas extraen pequeñas cantidades de energía y la alejan sin poder controlar la cantidad principal. Me duele la mano. Por un segundo, creo que es de la cocaína. Entonces veo que lo golpeé en una puerta.

María cae de rodillas, junta sus manos, le ruega a Jesús que le perdone la vida a Rumi. Mauro se apresura a agarrar cojines para apoyar a Rumi en el sofá. Rumi balbucea acerca de si moverse o no al sofá. Noni permanece tranquila, observando todo, lista para ayudar si es necesario. Ché retrocede, silencioso, fríamente enojado con su hermano por estropear la noche.

Una hora después de que comenzara la crisis, parece bastante claro que Rumi no está a punto de morir. Dos horas después, se siente un poco mejor.

María reparte mantas y almohadas. Nos acostamos en la alfombra y nos preparamos para dormir.

El cuarto está oscuro y quieto. Solo hay un resplandor en la chimenea. Estoy de espaldas. Solo hay un silbido momentáneo de una brasa. Noni está en su lado izquierdo, frente a mí. Solo hay un ligero contacto.

Su rodilla derecha está tocando mi cadera derecha. No estoy seguro si ya está dormida. O haciendo esto a propósito.

¿Está pensando en mí, como yo estoy pensando en ella?

Los pensamientos hipotéticos resuenan entre nosotros como la luz entre espejos opuestos. Y oleadas de placer recorren mi cuerpo.

¡Ay, Dios mío! ¡Voy a venir! El placer no se centra en mi ingle, sino en todas partes. ¡Es tan fuerte, me temo que gritaré!

Antes de que pueda abrumarme, alejo mi cadera de la rodilla de Noni. La energía se disipa.

Lo sé si ella está despierta pensará que la estoy rechazando.

Pienso en ella pensando en mí pensando en ella pensando en mí.

Los pensamientos hipotéticos resuenan entre nosotros como la luz entre espejos opuestos.

Pero no puedo decir nada.

Probablemente nunca podré explicarlo.

A menos que ponga esto en mi libro, y un día, ella lo lea.

Ella no se mueve. Su respiración no cambia.

Ella debe estar dormida después de todo.

Entonces es mi turno de quedarme dormido.

*

Nos despertamos al amanecer, aturdidos, los seis vivos. Tomamos café y regresamos a Quito.


Nathan D. Horowitz (Michigan, 1968) tiene una licenciatura en inglés y una maestría en lingüística aplicada. Vivió cuatro años en América Latina y quince en Austria antes de regresar a Estados Unidos. Es el traductor al inglés del autor ecuatoriano Abdón Ubidia.


Foto portada tomada de: https://bit.ly/38w3ROT

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