Por Valeria Guzmán Pérez
(Colaboración especial para Máquina Combinatoria)
Mientras tú y yo discutimos acalorada lluvia de junio, una muchacha pierde a su hijo en un hilo de sangre, un hombre muere en terapia intensiva por una falla cardiaca, los ancianos del asilo se extravían en el sueño profundo sueño de su demencia senil. La vida es un vacío que convoca al vacío: me dices. Ambos lloramos ya nada nos contiene. Ahí hurgando en la basura, una niña encuentra un papalote, su padre del otro lado le promete un hilo para hacerlo volar. La niña da brincos en medio de la noche, es un tesoro, algo que había agotado su sentido para alguien más. Ningún evento tiene concatenación. En algún sitio del mundo, hay golondrinas agonizantes que cesan su canto. Y yo me ato del hilo. Y retorno a la muchacha en su sangre. Y ella me pare. Y yo elevo papalotes que vuelan contra todo viento. Y la cuerda del corazón vuelve a vibrar. Y el recuerdo lúcido se instaura por un breve instante en la memoria. Y las golondrinas otra vez, muchas veces, cantan. Nunca. No hay relación. Excepto el hilo frágil, la vida aún al borde de todo vacío. Me sostienes en tu mirada. Te contengo. Ya no hay llanto. Y vuelo.
Valeria Guzmán Pérez es poeta, traductora y lexicógrafa. Actualmente trabaja para la Academia Mexicana de la Lengua y para la Academia Ecuatoriana de la Lengua. La Casa de la Cultura Ecuatoriana publicó su libro Efusiva penitente en 2010. Obtuvo el Premio Filosofía y Letras de la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla en 2009 con su poemario Constelada. En 2018 fue acreedora de los Fondos Concursables del Ministerio de Cultura del Ecuador por su poemario Piel Verbal. Y obtuvo el Premio Nacional de poesía Tijuana en 2019 con su libro Ofidias.
Foto portada tomada de: https://bit.ly/3y6k9ZM
Revista Máquina combinatoria 