Hilos niágaras que tenían una vaca hecho bife de sombría naturaleza | Sergio Rodrigo Vaca

Por Sergio Rodrigo Vaca

(Colaboración especial para Máquina Combinatoria)

 

No podía evitarlo,

tenía la flor del olvido,

dividido por donde caen las pelotas.

Esa es la actitud para tiempos buenos.

 

La ciudad en movimento,

me dice: —¿por qué te volaste?

—Porque menos importa tu sociedad,

viviendo del rencor, ¿de qué sirve? —le respondí.

 

Llegaban los punkies todo desmaquillados,

como presas del ruido estridente.

Me lleva esta música a las corrientes privadas.

 

Parece que el presidente,

de los más aburridos consumidores,

tomó un vuelo a lo más primitivo,

cuando por el martes debía ir al parasitólogo.

 

Mientras que el post-punk se fue a una gas station,

y Cristian se cambió el nombre Williams;

el bajo prominente se fue a su cima sideral,

de paso, el monstruo de Tasmania se fue a ver Twister.

 

Caminando por las calles,

pasé por la tienda y compré Nesquik,

quería achocolatarme en un campo de trigo,

sumergirme en la leche de la fémina infinita,

comer deliciosos postres,

bailar como un rinoceronte escuchando a Sumo.

 

Pero mejor caminé envuelto en sus pasos,

—quiero almorzarte, porque ya nací—

me repito y no tengo piedad,

yo soy un lomo,

hecho de piedad,

un lomo artificial,

soy artesano,

por Quito voy,

pero solo tú sabes,

soy un stoner boy.

 

Decime remilgoso como un gato ososo,

porque en el rock’n’roll,

viajaré a Luxemburgo,

porque un pibe soy.

—Babylon Tower—, escucho en mi corazón,

es tiempo de sobrevivir,

he estado cavando mi sensación,

survival time,

¿podrías decirme?

¿Hace cuánto me querés?

 

Baila y baila con buen look,

pero no acabes toda en shock,

la danza de los vinagreta algo temporal.

 

Para ellos,

lo peor, es burlarme de lo irrefutable,

lo vivido es mejor en el tesoro de esos 2 minutos,

porque más minutos que esos dos no hay,

I don’t know really,

I’ve been flying over the daytime,

common baby, es tiempo de let’s dance.

 

Y, además, la fiebre del lunes por la mañana,

se toma una bola de cristal,

buenas noches en la tierra jazzero,

la lucha empresarial ha terminado,

somos jefes de nuestro propio amor,

la gente moderna generalmente habla en dolor,

pero en Argentina aprendí a vivir el suicide world.

 

Think about it,

the testosterone of the Sales Associate,

apparently resolves the conflict,

of each general of Wellapon,

tuvimos que degenerar en Italia,

al lado de Nápoles que estaba yo, a lo napolitano,

algo en mi mente tiembla de prevención.

 

Pero solo tengo que dejarlo ir,

quiero que creas,

que por mí, la discreción es alada como un murciélago,

y el tabaco se volvió un virus con riffs en la síncopa,

poque quiero a mi bandera,

para que crea que mi himno se tambalea.

 

Uno, dos, tres, cuatro… hasta el siete,

ahora solo somos tres en la radio,

una radio en el cielo dentro del movimiento,

—oye pibe, dame un ala delta—

le dije a un ángel que sacaba un sagrado pájaro sangrando,

una oscura virgen me decía: —Da la vuelta…

—¿Propio mi cielo? ¿No pensás con moderación?

—le respondió Buda jugando al básquetbol.

 

Trátame como si fueras un pastor,

pero no me lleves donde no haya color.

No trato de imaginar,

la estación llegando a su destino dolor,

pasajeros que se bajan del elevador.

Y yo justo que estaba escuchado a “Los Doors”,

pero el olor del perdedor,

mejor llévenme a la siguente estación,

mi caliente voz,

cantan para que no haya dispersión,

los solos cantan solitos en impresión,

y, por lo tanto, mejor.

 

Toma la guitarra mi amor,

llévame a la mejor situación,

créame una erótica ilusión,

llevada por el humo del calor,

tomaré valor,

hasta te cantaré una canción,

bailando en el sol.

 

 


Foto portada tomada de: https://www.freepik.es/vector-gratis/ilustracion-musicos-surrealistas_3122845.htm#page=1&query=surrealismo&position=41

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